Ein müdes Amt,
eine müde Hand,
Krücken,
die Erste Hilfe in diesem Land
ist die Politik.

Integriertes Content-Honorar,
wie schön klingt das
in den Talkshows.

Wenn du keine Familie im Herzen hast,
zur Landung im Herzen
eine Gesellschaft, die dich liebt,
dann ist es Politik,
die du machst,
die Abschottung
im Kanzleramt
gänzlich.

Weil du dich durcharbeiten musst
durch dieses Chaos,
gönnst du dir keine Ruhe,
liest jeden Tag die Nachrichten,
hörst sie, ihnen zu.

Mit Recht,
es ist deine Aufgabe,
seit deiner Kindheit
du hast es erkannt.

Entmannt bist du nicht,
wenn du das tust,
aber es tut weh
in der Seele
das Hinhören, das Zusehen,
wie schlimm die Welt ist.

Und Schlimmes geschieht in der Welt,
nicht nur Kriege,
Perversionen auch und Mord und Totschlag
in den Familien.

Und Gott in der Höhe
gibt es nicht,
sagt ein Philosoph,
du glaubst es?

Dein lieblicher Umgang mit der Politik
wird sich rächen,
sie werden dich umbringen,
nächtlich
die Menschen
mehr um den Verstand
meinen.

Hege nicht solche Gedanken,
sie sind absurd
in einer Demokratie,
die wir noch haben,
Gott sei Dank,
du wirst wahnsinnig
sonst!

Splitter und Gedanken,
die mich quälen,
körperlich
und seelisch.

Der Seelenhaushalt gerät durcheinander,
die Balance schwindet,
mir wird kalt im Kopf.

Die Stirn schwitzt
Schweiß,
kalten Schweiß.

Die Wallungen im Herzen,
im Kreislauf,
ein Stechen im Herzen,
in der Brust.

Und mir wird bewusst,
wie fragil wir sind,
wir Menschen.

Ich werde es nicht vergessen
und ermessen lange Zeit noch
in meinem Gedicht,
dass alles, was schlecht ist,
Teil ist dieser Welt.

Das Gute kommt von allein
und geht wieder,
es ereignet sich,
es ist einfach da,
und wir sagen wunderbar,
wir hatten Glück!

Aber unsere Seele ist geschickt,
sie ordnet es ein,
wir vergessen es nicht.

Und das ist unser Glück,
dass wir ein Gedächtnis haben,
und die Hoffnung ist ein Stück
davon
in memoriam.

Und auch dies packt mich bei der Wut,
ich hatte einen satten Unfall gehabt,
wie lauter Bakterien
in deinem Hals
die Worte.

Die Stimmbänder
verseucht,
haben wir so eingeführt,
wir Engel.

Dem der Nimbus steht
auf der Stirn,
der Mensch,
der von Gott bevorzugt wird
im Vergleich zu uns Engeln.

Reisefertig
in den Himmel,
die Rückkehr
zu ihm.

Die Bewusstseinsmaschine
gefällt ihm,
eine Eigenart des Menschen.

Anthropologie
wie sie im Buche steht,
in den Büchern der
Welt.

Überhaupt die Reisemöglichkeit
war frappierend,
allein die bequeme Reise
in mein Selbst,
die mir offenstand.

Offene Hand gegeben
Gott,
ich danke ihm
dafür
vielmals.

Die Quest der Quästur,
an oberster Stelle steht der Pazifismus,
die Kriegsmüdigkeit bleibt trotzdem,
wird vom Computerwillen beherrscht,
den ich jeweils hatte
in der Mitte Amerikas.

Das Symbol endet hier
der Menschheit,
Silicon Valley,
die Römer waren auch nicht weiter
gekommen.

In Griechenland taumeln sie auch,
es ist immer die Theologie,
die die Antwort hat
zum Geschehen.

Die Mythologie war der Anfang,
Europa beerbte sie
falsch.

Wenn die Sache offenliegt,
ist die Interpretation einfach,
wer kämpft jetzt mit uns
um die leeren Kassen?

Das Gehirn ist leer,
es fällt uns schwer zu interpretieren,
was der Fall ist,
aber es ist geschehen,
das Geschehen ist schon vorbei,
bevor wir es reflektieren.

Deutschland gefährdet ist,
Amerika höheres Gewicht einzuräumen,
wäre falsch,
denn Amerika ist pleite.

Nudeln sind Pasta obendrein,
rote Soße dazu,
Russland in China
ein Eröffnungskrieg
gegen uns selber.

Wir wollen Handel treiben
und es uns gut gehen lassen
mit Billigwaren.

Wir brauchen Lieder, richtige Lieder,
die eine gemeinsame Wurzel verbinden,
die Folk-Eisenbahn,
mit der wir reisen
gerne,
sie ist so gemütlich.

Sie schworen sich zu,
die Lieder,
um die Menschheit gewickelt.

Lohnt es sich, elektronische Fesseln zu tragen?
Ich denke, ja,
deine Wache hier
ist Gesundung.

Der Seele Fährhafen
mündet ein
in deine Seele.

Das System wurde freigegeben
für ein Muster,
es ging auf die Substanz,
es tat weh,
dein Körper brach
entzwei.

Der Schmerz kam in die Welt,
das System wurde beibehalten,
Achselzucken dreimal,
und das Werk war vollbracht.

Dümmlicher Hass dürfte mitgeliefert sein,
ich merke, spüre es
im Hals.

Die Engel sind passiv, so passiv,
ich allein in der Welt,
was soll ich machen,
nichts?

Du warst beliebt damit,
und berühmt
für so etwas,
das Nichtstun
ist deine Sache.

Die Krisenaffärennacht,
in der wir ständig leben,
so dass wir dumm aussehen.

Wir Engel
leichten Todweg
haben
zum Menschen.

Dann können wir zusammenleben,
das wäre wunderbar,
das wäre schön.

Familiendreck
muss aufgeräumt werden,
ja, Manasse!

Johannes Lichteruh, 2023