Alte Plastiken verschwinden sofort,
der Bildersturm hat begonnen
bisher so steil.

An den Universitäten
Komfort
im Detail,
die Geschichte spricht wenig,
die Geschichte spricht gar nicht.

„Aber lassen Sie uns diese Zeit vergessen,
in denen wir keine Freunde waren“,
das ist wahrscheinlich auch das ganze Ziel
des kleinen Mahals.

Wenn sie entgegenkommend sind,
die Händler
aus Übersee
auf deutschem Boden.

Der Kolonialismus ist vorbei,
und jetzt kommen sie in Horden
vorbei.

Des Bürgers
deutsches Erbe,
der Untertanengeist.

Bandenkrieg,
Mix und Zauber
an den Larvenstil geschickt.

Camouflage,
wer steckt hinter der Maske,
wer hat sich vermummt?

Die Antifa
oder der Staatsschutz
oder Islamisten?

Unter diesem Hut
der Maske
brauche ich keine Sonnencreme,
keine Maquillage.

Persona,
in diesem Raum
riecht es nach Fisch,
und das ist gut so.

Dieses Zeichen
im Zeichen des Fisches
persönlich,
ich habe gesiegt
für mich
zumindest.

Schwer verrechnet, Islamisten gehen stark in den Staat,
werden verbeamtet
und krempeln ihn um,
dem Gaggi-Geigel in der Vergangenheit ein Ende bereiten.

Die Leute flippen aus,
du bist schwach, wenn du dich von Abhängigkeit freimachst,
du musst sie ertragen können.

Geschichtsbuch zu groß, um den Titel dir zu merken,
der Strom der Zeit macht dich kaputt
endabschließend.

Oder als Nähgeschichte
eines endlosen Teppichs
am Faden der Parzen,
nicht blutgetränkt,
aber von Ideen,
die nichts taugen.

Ohne Befreiungsnester,
ohne einen Aufenthalt im Paradies
geht es nicht.

Du bist ausgewählt,
du warst dort
schon
gewesen.

Geh lieber schlafen,
statt dich zu streiten
um Religion und Frieden
und Anderssein im Paradies.

Gebe acht auf das, was Ereignis ist
in deinem Leben,
dann wirst du glücklich.

Der Bundestag hat’s gesagt,
keine Jungfrau küsst die Erde,
die nicht vorher schon umgepflügt.

Von Atheisten und Kindermördern
die Pädophilie,
das langweilige Raubtier.

Die Erde,
da wir nichts wussten, musste recherchiert werden,
dumme Männer,
die wir waren
vor Ort.

Die Wissenschaft kam zu spät
wie immer,
Orte, wo die Leute null Toleranz haben.

„Und fordere hiermit Deutschland auf, den Unsinn sein zu lassen,
die Grenzen zu schließen,
Deutschland wieder herzustellen.“

Wir haben ja schon die Brüder-Gammelleistung,
und das reicht,
von Solidarität keine Spur!

Das Problem ist die Gerontologie der Politik,
Amerika sei nur militant dagegen,
ich verstehe es auch nicht,
wer gesund ist und jung,
wird erschossen
auf offener Straße
wie Kennedy
damals.

Wie Lord Indien,
Kinderjäger,
kein Schutzmann
für Minderjährige.

Dieses ganze überkandidelte Volk,
der Völker
Weisheit letzter Schluss,
sich von Politikern regieren zu lassen,
die nichts können.

Flash Gordon
nur bejubelt
einstmals.

Diese geniale Primärleistung,
der Tod,
vom Menschen herbeigeführt
in seinem Leben.

Besser nicht am Simulationsrand der Wahrheit,
der Teleprompter wird abgeschaltet,
wer soll ihn lesen
nach dem Tod?

Was im Leben nicht gewesen,
zählt nicht,
das materielle Sein
innerweltlich.

Du schaffst es dagegen
oder nicht,
das ist dein Schicksal
zum Erheben in den Himmel.

Dieses Mal hing das Level mehr oder weniger tief oder hoch,
Reproduktionsrechte,
wenn man sündigt oder gesündigt hat,
einer zu viel,
einer der Fehler 2015.

Wenn es einen Gott, einen Gott unter Göttern gibt,
wird alles enden wie es begann,
im Paradies.

Ihnen darf nicht widersprochen werden,
den Menschen,
die glauben.

Zahlenmäßig sind sie überlegen,
na, klar will ich behaupten,
mittlerweile seufzt dieser falsche Fehlerwahn.

Diese Empor-Aktion
in den Himmel
gefällt niemand.

Ex-Feuer-Wahl
so sündig,
das haftet an einem.

Manchmal vertraut man sich eben,
die sich dran halten, sind die Verlierer
noch beschäftigter in der Bilanz,
sie zu verfälschen.

Gefällt mir nicht,
muss aber sein
die Hölle.

Mit der Einladung kommen die Wünsche
purzelweise,
hüte dich vor den Menschen,
die dich einladen.

Die Verpflichtungen
danach
sind schrecklich.

Lieber allein sein,
und Einsamkeit ist etwas anderes,
kenne ich nicht in meinem Gemüt.

So, meine lieben Hämorriden,
seid endlich still,
oder ich geh zum Arzt,
das war eine Drohung.

Typisch tun weh,
wenn ich Sport treibe,
und Fucki, Fucki
ist auch nicht möglich.

Worunter ich leide,
das schöne Angesicht des Mannes,
Sex ist für mich Ästhetik
primär,
egal, wo ich bin.

Nur in Deutschland will ich es nicht,
es macht so traurig,
so hässlich.

Der männliche Körper strahlt
im Globalen Süden,
wir sollen nicht die Finger lecken.

Blut-Esser wirst du sein
spartanisch
wie die Massai,
in deinem nächsten Leben
sexualfrei,
es steckt in dir drin,
das Einerlei der Ernährung.

Ich zerquetsche eine Eisenbahn neu,
ein Spielzeug aus Pappe
in der Kindheit.

Der Klug-Apfel
ist kein Magischer Würfel,
wie transportiert man eine Kuh?

Wie kommt die Kuh aufs Eis,
wie holt man eine Kuh vom Eis?
Fragen über Fragen.

Zwangsweise ziehe ich dich ein,
mein Axel,
du gehörst mir.

Krank sein
ist eine Erlösung,
eine schöne Zeit, die uns vereint
im Himmel
handelsüblich zu einem Festpreis,
den du erfüllt hast.

Studienfall,
Geschälftsmodell,
Irrungen und Wirrungen.

Habe keine Ahnung,
wovon ich rede,
schon alles vergessen,
und das ist schön
an den oberen Kanten der Kissen,
die gemütlich sind
im Paradies.

Zweigeschossiges Einswerden,
deine Seele und Gott,
Elegie elegant.

Und die Wand zum Herzen
ist diffus,
der Schneefall,
die Kälte,
die dich im Leben begleitet haben.

Diffus geht dir leicht von der Hand
das Irrationale,
in das du verliebt ist.

Ist ein Hinweis auf eine Welt,
die nicht materiell ist
auf dieser Erde,
Atheisten toben.

Man sollte sich nicht über Inhalte beklagen,
sie sind, wie sie sind
schön,
wenn die Form steht.

Und nun stirbst du,
viel Freude
dabei!

Das Leben ist dir einerlei
in Berlin?
Ich denke nicht,
ich will leben.

Mit Liebe ist da nichts zu machen,
muss abbezahlt werden
der Hass.

Schmierwolken,
mit Blut beschmiert
vermischt,
aber ich komme durch.

Die Welt ist so, wie sie ist,
die Ruhe zeigen,
die du zeigst
immer.

Nachbarland, ja,
fliehen, fliehen,
die Sonne muss aber Einfluss haben,
sonst wird es nichts,
himmle sie an!

Deshalb bist du in Ägypten,
das Land deiner Träume,
die Pyramiden, die Nilverläufe.

Und immer gerade senkrecht
die Sonne auf deinem Scheitel,
wenn du nach Hause läufst
vom Strand gegen Mittag.

Andere Lufträume gibt es nicht,
andere Bilder kommen noch,
tausende vielfältige.

Die Erinnerung bringt nämlich immer den Glauben mit,
links davon haben wir gereinigt
und nichts sauber bekommen,
der Marxismus ist tot.

Ich glaube, die Seele war aus Sterbeholz
in dieser Zeit,
der nimmt seine Hürde wörtlich,
der kämpft gegen an.

Schnürsenkel bereit,
Sportschuhe angeschnallt,
der 100m-Lauf kann beginnen.
die interessante Strecke.

Der Sprint geht durch die Decke,
der End-Marathon noch einmal zugelegt,
der Himmel wartet
nicht unendlich,
jetzt ist die Zeit
gekommen.

Schließe nicht dein Auge,
bevor du tot bist,
das würde ich gerne tun, ja.

Ich muss mit Sorgen getränkt werden
dieser Welt,
daran soll man nicht den Mut riskieren.

Wirbelt es dir das Kreuzband auf,
in dem ersten Gedicht geht es um die neue Wahrheit,
sie ist einfach nett.

Gültig ins Nest gehen,
die Wahrheit nistet sich ein
im Herzen.

Waffenlobby spielt mit Waffen,
die gefährlich sind,
atomare Streitkräfte,
Faces.

Facebook-Charakter
kann man sagen
in unseren Tagen der Kommunikation.

Vor allem das Gleichgewicht,
das daraus resultiert
mit der Außenwelt,
wenn man länger alleine ist,
mit sich beschäftigt
statt mit dem Leben.

Die eigene Person genügt nicht,
reicht nicht aus
zum Leben,
man muss ja auch mal
geben können.

Dieses Amt
wollte in einer Schuldversprechung
niemand annehmen,
alle waren zu feige
dazu.

Im mittleren Segment würde ich mich einschätzen
an der Wassermühle
des Lebens
im Paradies.

Es gibt da wenig zu erwarten
für dich,
Wasser, Wasser, Wasser,
aber des Lebens.

Die nächste Inkarnation steht bevor,
Massai,
der Heilige,
der Unberührbare?

Die Welt ist groß,
die Chancen auch,
sein Leben fortzuführen
auf dieser Erde
materiell.

Nur mal so in die Hand gedrückt
das Paradies
in Freiheit.

Mahal, von arabisch: محل, kleiner Laden, kleines Geschäft (i. Ggs.. zum Supermarkt)

Johannes Lichteruh, 2024