Klären uns schon die Bilder der Französischen Revolution auf,
der stolze Mensch,
die Fachwelt ächzt.

Die NATO sammelt die Eier
sämtlich der männlichen Welt,
zehn Klafter tief
der Sack hat sich geweitet
in Norwegen.

In den Fjorden
schönen
Verhärtungen sind munter dabei,
seit Butte regiert
die Fachwelt.

Der Klemmarsch,
herbe Ansicht,
coole Gicht.

Du willst dich beteiligen
und kannst es nicht
mit diesem Gedicht.

Der Schwel-Sack,
wenn das Feuer ausgeht,
Butte.

Das ist meine Antwort
auf Butte,
„das Mittelalter zieht herauf,
wie du siehst.“

„Alle Tunnel des Menschen,
was erstaunlich ist bei dieser Technik heute,
brechen zusammen,
die Fluchtwege
immerhin
sind verbaut.“

Wir wohnten darin,
wir rückten zusammen,
aber die Decken gaben nach
und, krach!, stürzten ein.

Über unseren Köpfen
Apokalypse
apokalyptisch.

Die Krankenwagen fuhren,
aber funktionierten nicht mehr,
Irrsinn.

Tatü, tata,
wozu das Ganze,
wozu die Technik,
die wir uns angewöhnt haben?

Konstrukt
Camping,
die Häuser brennen,
dauerhaft
wie in Gaza.

Heutzutage
wohnen wir in Zelten
und wissen es noch nicht.

Der Umzug
von einem Ort zum anderen,
die Printmode,
UNHCR.

Auf den Lettern klebt Blut,
ein Signal für alle,
die Hilfe kommt zu spät.

Chaos auf alle Länder
fällt,
die dieses Grauen durchgemacht,
der Westen hilft und hilft doch nicht.

Denn Krieg muss sein,
die Region erschüttern,
damit etwas Neues entsteht.

Das ist die Binsenweisheit
der heutigen Politik,
denn Wandel durch Handel funktioniert
nur in Friedenszeiten.

Aber es gibt Zustände
gesellschaftlich, sozial,
die wir nur erreichen,
wenn Krieg ist
und die Zeit danach
des Wiederaufbaus.

Komisch,
der Mensch lernt nie daraus,
dass es sinnlos ist,
der Krieg.

Der Schmutz-Porno,
in dem du lebst
als Kompensation.

Flug-Ideen,
die Bombardements,
eine Idee!

Ich falle gerade in Ungnade
bei mir
vor so viel Schmutz,
den ich dichte,
dichten muss.

Gezwungen bin
nur eine Idee,
der ich folge
innerlich,
die Seele.

Traurig,
wir wollen dir nicht die Geschäftsgrundlage rauben,
denn bürgerliche Kunst
geht nach Brot
auch.

Auch ist das nicht ein einfaches Unterfangen,
Kunst zu schmieden,
die fröhlichen Zeiten sind vorbei,
die Klassik, die deutsche,
mit Fingerzeigen
zu wiederholen.

Macht einen gesunden Körper aus,
nicht wahr,
Bildung?

Ist mir ein paar mal über den Weg gelaufen,
ich nahm sie nicht wahr,
erst in späteren Jahren.

Fatum,
der Dachdecker
Honecker
hat mir die Karriere verbaut.

Bücher einsehen,
die Stasi-Akte,
es stimmt,
the kings show
die Anschauung
der Kommunisten.

Kommt jetzt jeder mit der Kalifatslüge daher,
die keine ist,
weil das Kalifat kommen wird,
was doch jammerschade ist.

Die Leute glauben jeden Scheiß,
überall Glanzlichter
auf dem Klosettbeckenrand,
was die Politiker sprechen.

Leb wohl, du liebe alte Welt,
vom Südreich
in den Norden
bis du gewandert
und fandst deinen Tod.

Bei ritueller Waschung
das Ehe-Aus
garantiert.

Es lässt sich nicht vereinbaren
damit
das Inkognito.

Farbe bekennen
ist das Gebot der Stunde,
die Runde geht an dich,
Axel.

Für den Leihverkehr bitte freigeben,
du bist so gut,
echte Maßhandschuhe hast du an.

Eine missratene Tat
das Leben,
das du hast.

Fingerschutz,
mach dir nicht die Hände schmutzig,
hab eine weiße Weste,
die es nicht gibt,
für niemanden.

In diesem Leben,
das Fleisch überstellt
dich als Lügner.

Dein Körper
immer,
wimmer, wimmer,
will nicht alleine sein.

Bis an die Schmerzgrenze kommen
des Lebens,
die Krankheit, die uns vergessen lässt.

Die Schmerzen
gibt es nicht mehr
nachher.

Sie hieß in Paradiesessprache
جنّة ,
die Sehnsucht
sehnsuchtsvoll.

Aber auch Säuglingen geht das Geld aus,
um zu bezahlen,
gefärbtes Jahr, die Farbe Rot.

Blutrot,
dein Krebsgeschwür,
du wirst es überleben.

Kleine Abwanderung
ins Himmelreich
tut nicht weh,
ganz im Gegenteil!

Du hast Angst,
du hast Angst
vor dem Tod
in der Höh‘?

 

Butte, niederländischer Politiker
جنّة , arabisch: Paradies

 

Johannes Lichteruh, 2025