Lager

Harte Prognosen,
die du schmiedest
mit deinen Plänen
verwässerten
durch dich selbst.

Wenn das zur Holzmode wird
in dem Themenpark,
wo du wohnst,
die Sünde.

Das Schuldeingeständnis
auf dem Holzweg
und das Haus,
das nicht bewohnt ist.

Wenn du dann scheiterst,
reut es dich,
wie soll ich das gut finden,
wenn es nicht klappt,
nicht funktioniert,
ein alter Hut ist
mit dir?

Ein Versager?
Plump, das ist schon der Glasschocker,
du hast Sieg ohne Nachholebedarf.

Das silberne Fressen unserer Tage,
der gefolterte Mensch,
all dies befeuert das Anliegen der Europäer, angstfrei zu leben
nach den Plänen wackligen,
schmachvollen
der Regierung,
Ausländerbehörde.

Ein unsinniges Paket
von Maßnahmen
in der Pandemie
Covid 19.

Die inhaltlich leer sind,
weil es keine Tabubrüche gibt,
ein schleichender Übergang,
in Begleitung von Propaganda und Biologen
in die Berlin-Falle gegangen.

Wer soll das behelmt bezahlen
im Schützengraben
der Finanzämter?
Kalaschnikow
Steuergelder.

Wenn der Reisepass kippt,
Selbstanklage,
mea culpa,
wickelt mich an einem anderen Ort ab,
aber nicht hier
auf dieser Welt!

Wurde mir liebgewonnen
etwas,
auch in der Gefahrenzone,
der Silikon-Affe.

Ganz schön kräftig danebengegangen,
in der Seele gerührt
der künstliche Mensch.

Eine ästhetische Runde beginnt
damit nicht,
die Renaissance
wiederauferstanden,
man möchte nicht ans rechte Ufer schwimmen,
bleibt lieber links.

Da stinkt’s,
sagten wir als Kinder
gerne,
hatten wir recht?
Explosion
explosiv
rot.

© Johannes Lichteruh, 2021

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