Der Faktensammler bin ich
und stehe nicht im Licht des Schattens,
aber umgekehrt
im Dunkel.

Sauer im Krankheitsfall,
süßsauer macht lustig,
also gesund
zum Lachen
hin.

Schäm dich für dieses Segment in deinem Leben,
es war den Dreck nicht wert,
den du geplustert
hast.

Die Leute hören nicht zu,
es ist wie in der Methodistenkirche,
die keiner anfassen will,
weil sie falsch liegt,
der Rest kriegt nichts mit.

Baust du dir ein solches kleines Netzidyll auf
aus Information
kümmerlich.

Aus erster Hand
nicht,
denn die Ereignisse sind fern,
du hast sie nicht gesehen,
wie sie zustande kamen.

Das Event,
o, tut das gut,
diese Kälte im Rücken,
die ich spüre wie einen Wind.

Er stärkt mir den Rücken
geschwind,
der Hass gehört dazu, zum Leben,
was sollte es Schöneres geben
als ihn?

Der Hass stärkt den Rücken,
wo hier die sonntägliche Versammlung stattfindet,
die Kirche
in der Kirche,
was soll’s,
kreist um die Kirche
ums Dorf.

Es wird schlagartig hell,
und die Gemüter grell
bekennen sich nicht.

Die darinnen sitzen
auf den Holzbänken,
die quietschen,
wenn man sich erhebt,
hören nicht zu.

Bleibt man lieber sitzen,
ein Leben lang
kleben.

Ich habe es nicht zu schätzen gewusst, das Leben
im Diesseits wie im Jenseits,
Sicherheit, Identität,
alles hat seinen Preis,
das Leben von Anfang an
Massaker.

Tut mir leid, das zu sagen
auf Weite
zugeschaltet.

Dem Pfarrer
zugeschaltet,
die Video-Schalte
zwischen ihm und mir,
ich sehe ihn.

Er sieht mich nicht,
er popelt in der Nase
vorübergehend,
weiß nicht, dass er online ist.

Wir reden nur von Gefangenen
dieser Welt,
mehrfach gesehen,
wo die Gefahren liegen,
im Geld.

Fuck Holidays,
nachlässige Übungen,
die Zuckerbande zählen nicht
der Arbeit.

Der gute Verdienst,
man wird nicht mehr damit
innerlich.

Ich befeuere nicht
diesen man,
er tut mir leid,
irrsinnig leid
in seiner Einsamkeit
der Arbeit.

Die er tut für sich
und andere,
die nicht fruchtet.

Arbeitslos, ist eine Schande,
und jeder fragt dich,
warum hast du keine Arbeit?

Und du weißt keine Antwort
darauf,
du spinnst dir eine Welt zusammen
der Ausreden.

Dann ändern wir schnell das Passwort,
und alles ist gut,
Email wird nicht geschrieben.

Eben
auf dieser Ebene
leben wir,
aber keine Lust dazu,
schizophren!

man, englisch

© Johannes Lichteruh, 2022