Alles in allem weißt du nicht, wohin damit,
Mondamin, Schokoladenschütt,
Valium und der ganze Kitt des Vergessens.

Magnet in Spiralen,
vor einer Kaufhalle, muss ich sagen,
höre ich Yoruba-Laute, Löffelschlagen,
Stimmen gehen durch den Magen.

Mir graut vor dem sale, ich mache daraus kein Hehl,
die gute Waschmaschine, es gibt sie zuhauf,
Emanzipation, das wussten wir schon, des Wäschewaschens.

Mehr als Erraten, die Stimmung war gut, der Schluss,
am Ende besoffen auf diesem Gelände
der Kaufrausch befreit sich offen.

Es nervt gewaltig, schaltest du den Computer an,
erscheint dir eine Welt des Reichtums,
die Abendnachrichten melden Armut des Wachstums.

Ist alles ein Durcheinander sich widersprechender Meinungen,
konkurrierende Medien überbieten sich in der Beeilung,
sie haben keine Zeit, sie können nicht warten.

Die Konkurrenz schläft nicht bis übermorgen,
abschalten geht nicht, funktioniert nicht verwalten
Recherche seriös.

Die Nachrichten schöpfen sie aus demselben Pool,
was ähnlich klingt, klingt somnambul,
scheint nicht zu retten Klarheit.

Der Rülpser, den die Wirtschaft macht,
wird ausgeschüttet über Nacht,
der kleine Mann erwacht am Morgen,
die Zukunft voller Sorgen.

Die Falle schnappt jetzt zu,
das sauer verdiente Geld
führt er den Märkten zu.

Posaunt eine hohe Dame, „das Sparen lasst sein!“,
sie ist im Denken klein, verfügt über ein blasses Gemüt,
sie lügt sogar, der digitale Euro sei fein, „für jedermann eine Einsparung.“

Die Lebensart der krassen Reichen verwechselt sie mit menschlichen Werten,
preisgekrönt sind Suppen mit goldenem Löffel, Verpackungsbeilage;
warum ich an dieser Stelle verzage, sind goldene Spuren auf Tagliatelle.

Ach, wie schön ist Laufstegmode, Knickschen, Blitzlicht und Hurra,
wäre nicht in solchen Zeiten Massensterben da,
nicht in unserem Land, wo Wohlstand blüht von Hand zu Hand;
in anderen Kulturen, die uns nur bekannt von Reisen, Film und Fernsehen.

sale, englisch

© Johannes Lichteruh, 2019