Stoff

Liegt deine Hand in dem Sand
am Strand,
ich brauche das nicht,
um glücklich zu sein,
der Echtglaube.

Du musst die Themen dir ergreifen,
kennt keine Inzucht,
wer mit sich selbst beschäftigt,
fühlt sich an
wie Pudding.

Wenigstens auf die lichte Seite
willst du kommen
und hoffen.

Das verstehe wer will,
deine Telefonnummer
in Ägypten.

Ein pathologisches Hirnwunder
diese ganze dingliche Welt,
woran sich die Gedanken entzünden,
die Ideen
folgen nach.

Es gab eben Zeiten,
die konnten sich bereiten
auf Gott.

Woher dein Telefonat?
Zum Anfassen
Big Brother,
zum Aufpassen.

Ach, die Artenwunder
hängen daran,
der Himmel ist offen,
die verkehrte Welt
macht dich besoffen.

© Johannes Lichteruh, 2020

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