Pingpong

Solche Helfer sind wir nicht,
dass wir helfen,
ach, wie gut, dass niemand weiß,
wie ich heiß,
Rumpelstilzchen.

Märchen,
wer rutscht auf diese Ebene,
Sex?
Ich nicht!

Berlin! Berlin!
Der mörderische Schrei,
wir wollten das nieder
allein machen,
aber du hilfst mit,
das ist schön.

Das ist interessant,
nicht allein gesagt,
wie die zwei Amseln auf dem Dach,
erinnerst du dich
an dieses Gedicht
weiter oben?

Früher
entstanden,
das interessierte mich,
ob du das kannst,
das genetische Gesuch
erfüllen.

Und du kannst es
mit Bravour,
eine Fledermaus
schaut auf,
in der Dunkelheit,
die Signale.

Anno dazumal
das Feinddenken,
Gott ist dein
Feind.

Noch eine offene Beziehung haben
mit mir
ist schön,
will ich meine Ansprüche sehen
realisiert.

Du schaffst es kaum,
davon abzusehn,
Blödsinn gemacht,
warum so nervös geblieben?

Er hat ein Hardcore-Problem,
dein Freund,
wie geschäftige Tiere,
heilsam Max Pflaume.

Fremde Worte
finde ich nicht,
sich immer wieder einschwenken
auf den Ernstfall
als einer der Trainierbesten.

Du musst den Körper freilassen,
die Kalkfarbe trennt dich
von dir selbst,
so verschieden sind wir
blutleer.

Hallo, ich bin’s,
wieder einmal,
deine Muse!

Der Weinstock noch
nicht angezapft,
im Weinberg Gottes wandeln.

Der Begriff ist leer,
Gott,
geworden,
es erfreut mich Gigabyte,
eine verständliche Sprache.

Die Kreuzigung
war ein Reinigungsritus
Christi,
für seine Person bedacht.

Fängst du den Kidnapper ein
in dir,
kommst du ins Himmelreich
mit mir.

Musst happy sein,
wenn du das hörst
von mir.

Der Einwand muss enorm gewesen sein,
den du hervorbrachtest,
das Menschlein klein
mit Gott verbunden?

Wer schmälert deine Größe,
wenn nicht du selbst?
Wer ist ein Mann nur mittendrin
im Leben?

Das bringt doch deine Größe mit,
verdammt noch mal,
du hörst nicht zu!

Das Asowsche Meer,
wo Schiller wohnt,
Fischfutter.

Es geht hier ums Dunkelmännertum,
das Programm
erhellt.

Wollen wir den Tisch verletzen,
auf dem er schrieb
seine Gedichte?

Und die Ode An die Freude,
das wird gerade noch konserviert, ja,
das stimmt,
zurück an den Herd gebracht.

Das ist eine Frage der Aussagekraft,
wer macht das Rennen,
du oder ich?

Plötzlich einen Blutsturz gehabt
durch die Nase,
das tut weh,
die Möglichkeit haut dich um.

Diese Stimme ist mit meinem Körper verbunden,
ich schreie auf,
du schreist auf,
warum sieht er denn da keine Gegensätze,
belastet die Liebe dich etwa nicht?

Für einen dritten Verbrennungsmotor
التهاب,
der Heilige Geist.

Die Verse klopfen an,
du weißt es nicht,
du nimmst es an,
nur deine Sturmgröße
weiß es,
ich.

Das Massentier verbreitet
sich
ohne zusätzliche Bequemlichkeiten,
der König, der Absauger,
doppelt hält besser.

Die Gehirnmasse schlägt aus
wie immer,
der Delinquent,
der Mensch
in seiner Sache.

Sie merken es nicht,
dass ich gegen sie schreibe,
vorerst.

التهاب arabisch: (med.) Entzündung

© Johannes Lichteruh, 2020

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