Die Frauen
nach Geburtsversprechen,
was sie auch gehalten haben,
starben sie
jämmerlich
im Grab.

Mehr Gewinne,
mehr Verlierer,
eine Taschenlampe für alle,
Licht.

Tiefes Verbrechen
besitzt er eine Raubkopie,
der Gott,
vom Menschen?
Und muss mich mit der Freiheit entlassen,
die ich nicht verschuldet habe.

Das ist superneu,
das hattest du noch nicht,
a little song.

Wer bereitet die Stimmungskarte,
ich
oder du,
deine Seele?

Die Stimmung bereiten
fällt schwer,
nicht mit Herz!

Das ist ja das Merkwürdige,
Schlammrücken,
kein Stehvermögen,
die Politik gibt auf.

Solche Verbrecher brechen auf
wie Pump,
Zeremonie Wildwest,
wer tüchtig schafft
mit Computer,
„nun muss ich den Christbaum schmücken,
nun aber schnell!
Zu meiner Abwahl.“

„Dort hast du dich breitgemacht,
mein lieber Chef,
ich muss dich schelten“,
seine Frau.

Im Herzen vor Kummer schreien,
das gibt es nicht bei ihm,
davon wird es noch mehrere geben
unter den Politikern,
der Stil wird berühmt werden.

Wer keine Lust darauf hat,
kann beten,
Häcksel
im Schlafgemach
der Schönheiten.

Das kann man dann wieder mit einem Grinsen abmachen
der Hilflosigkeit
und Scheinheiligkeit,
Kapitalismus siegt
über alle Hindernisse hinweg.

Querschnitt der Illusionen,
man schaufelt sich sein eigenes Grab
wie ein feiner Bruder,
und warfen ihren Angehörigkeiten Tatenlosigkeit vor.

Pump, US-amerikanischer Politiker
Häcksel, deutsche Politikerin

© Johannes Lichteruh, 2021