Garne

Das Strickknäuel
deinen Kopf bedeckt,
die Pudelmütze,
Schüttelfrost
politischen
willst du nicht haben.

Noch Eis
auf der Gletscherbahn,
sie tauen alle ab,
es geht hier nur um Alkohol,
die Berge saufen ab.

Unter anderem die Angst des Establishments,
Macht zu verlieren,
du leidest nicht darunter.

Weißt du, wie abgefahren ist
deine Welt,
gefährlich und gleichzeitig
sauber.

Es deutet sich Unschuld an
auf den Straßen
des Gewissens.

Zumindest würde ich das Verhältnis klären
zwischen dem israelischen Staat
und mir,
ehemals kampfbereiter Männer.

Ein Sondertribunal
gibt es nicht,
zum Frühstück nicht.

Klebt an meinen Händen und Füßen
Blut,
ich hab ja Geld,
ich kann das bloß nicht sofort zur Verfügung stellen.

Blutschuld,
weil ich einen kleinen Hund ersäuft habe,
zu meiner Entschuldigung,
es war meine Frau,
naturbelassen
das Paradies ist fleischlich.

Bewahre nur dein Telefon auf,
es spricht für dich,
die vielen Pornos,
die du runtergeladen hast
zur Selbstbefriedigung.

Im Moment ist alles staubig
hier in Ägypten
auf meiner Seele,
zumindest mit der Frühlingsangst.

Ostern,
die Kreuzigung,
elegant gesagt.

Weil du damit nur glänzen willst,
Eiapopeia der Eitelkeit,
weil du das veröffentlichst.

So dass die Jugend geplatzt ist,
Shitstorm der Jugend,
der Eitelkeiten.

But I think, it’s over:
Sophie hält die Hand hin,
er fummelt an ihrem Anus.

Das war ein Überfall
und Genuss,
Der Große Lebowski
in die Hemden frustriert.

Es gibt manchmal einen guten Start in die Welt,
der besser ist
als deiner.

Deine Haare wachsen nicht aus,
es gibt keine Glatze
im Alter.

Riecht übel
am Anus,
merkwürdig.

© Johannes Lichteruh, 2021

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