So ergibt sich ein Verbotsverfahren
gegen dich,
deine Schreiberei
vor Gericht,
ich kann mich jagen,
das wär schön.

Wir haben das beste Auge des Lichts
hier auf Erden,
es ist das Jüngste Gericht,
in manch einen Schatten treten,
nicht weiter wissen
in seinem Leben.

Vielleicht mehr Bescheidenheit
wäre ratsam,
das Drüsenfest,
welchen Stellenwert haben die beiden
dank meiner Kunst?

Dafür fällt sie auch gern zurück,
die Musik
ins Mittelalter,
schick ist schick.

Mit viel Radau und Schnack
hättest du beinahe verhindert
deine Leiden,
die Leiden des Jungen Werther.

Hagere Turbulenz,
die du treibst mit deinem Leben
aus Liebes-Tanz
mit dir.

Individualismus,
es lebe die Individualität,
der reine Stoffwechsel.

Deine müden Aussagen
bis zum Ausscheiden
am After
des Gehirns.

Einfach die Nerven behalten,
wird schon gehen,
die Loslösung
von der Erde
mit der Zeit,
gute Oma machen,
der Geh-Wind.

Rationalität,
den Armee-Cluster
nehmen.

Rationalität,
was das gleiche ist,
das Denken, das mörderisch ist,
nicht lieblich fein.

An den Rotzrändern
der Existenz
müssen wir unvernünftig Sport treiben.

Keine Vernunft im Gebrauch,
der Männerfußball spinnt auch,
er schwappt jetzt über zu den Damen.

Bewegungen,
Armkreisen,
hüpfen
in der Burg
mit dem Arsch zum Fenster raus.

Aktionismus,
viele Aktivitäten
in meinem Hirn
und Leib.

Wie soll ich das stemmen,
wie halte ich es aus
ohne Gott?

Ist es sein Plan,
dass ich so bin,
dass ich das alles bin?

Und mein Kinn
so stolz,
dass ich das nicht einsehe,
keine Antwort weiß.

Ich bin ein Troll
meiner selbst,
mir fehlt das Bewusstsein.

Unterwegs zu mir,
kann ich nur mühevoll sagen,
ABC
und die ganze Schreiberei
in der Welt.

Unter Beobachtung
durch mich selbst,
ach, das alles scheitert doch!
Ich in ein Teil davon
und beobachte mich?

Psychologie,
die scheitert,
die scheitern muss,
musste
mit mir.

Die Ausrichtung
Sandkasten,
in dem ich spiele
mit mir.

Selbstbezug
selbstbezüglich
zu mir.

Target,
hölzerne Ideen usw.,
Puppe
unbeweglich.

Aber können wir überall so sicher sein
wie am Grab
unserer selbst?

Der Tod kommt gewiss,
das ist schon alles,
was wir wissen
über uns selbst,
das eigene Gewissen
führt uns dorthin.

Telefonieren mit Verve
aus der mittleren Medizin gesagt,
der Psychologie.

Der Seelenapparat,
das schleimt sich nicht verehrungsvoll ein,
das ist falsch
und böse,
diese Erkenntnis
über sich selbst.

Die Psychologie
verführt den Menschen
zur eigenen Genese
zurück.

Fatal und nicht schick,
der Glaube geht verloren
an sich.

Nicht schick, nicht schick, nicht schick,
dreimal gesagt,
wie das Amen in der Kirche
zum Abschluss einer Sache
bekräftigt.

Alles tot
wie aus der Kühlbox
des Herzens
geliefert.

Die Psychologie
von heute,
was ist da los?

Stückelung,
die Umsatzkatastrophe,
es ist Krieg,
und wir wissen es nicht,
im Herzen.

Die Psychologie ist tot,
und wir wissen es nicht,
die Schmerzen bleiben,
der Seelenapparat leidet
Schmerzen
unendlich viel.

© Johannes Lichteruh, 2022