Die Gerichtszuarbeit
wird laufen,
dies erwartet immer mehr starken Plansozialismus.

Jahrelang keine Wissenschaft neu,
heute Jahre wieder
Verbrauchergehirn,
das nichts begreift,
rotten tomatoes.

Unregelmäßiger Schlaf hat mich,
schlägt mich in seinen Bann
seit Urzeiten,
seitdem der Mensch begann,
über sich selbst nachzudenken,
wo kommen wir an?

Das Bewusstsein bleibt aus
dafür,
geistig zerebral.

Pool-Workout,
Wassergymnastik,
Verdrängung mit den Beinen.

Konfessionen,
was man glaubt
oder nicht.

Man tritt auf der Stelle
und will sich einen,
und es kommt nur ein großes Weltgetümmel heraus,
Krieg oder Frieden,
das Blutgeld
noch nicht bezahlt
an Gott,
denke ich.

Und schlafe weiter
ein,
was kümmert’s mich!

Ich habe ihm alles gegeben,
was ich kann,
konnte.

Verzicht,
aufgeben mein Leben
für ihn.

Das Blut,
das in meinen Adern fließt,
war nicht echt,
es wurde ausgetauscht.

Verfälscht,
und ehrlich gesagt,
verworfen
von Anfang an
von ihm.

Ich leide daran,
bin verrückt danach
geblieben.

Bewertung
und Umkehr
waren gegeben.

Ägypten,
das Land,
das mir kein Glück bringt,
in der Höhe rührt sich nichts,
geht nichts in Bewegung.

Deutschland geht noch weniger,
wo soll ich hin?
Kein Ort, nirgends.

Bringt nichts die Rückkehr,
das Handtuch geworfen
ich.

Ist stetig
in den Annalen,
Staffeln
meiner Seele
üblich,
nicht üblich.

Auf und ab
der Hände
zum Gebet.

Einen positiven Gang
in diesem deinem Lebensabschnitt gehen
fällt schwer,
Mäßigung
bei deinen Hassvorgaben.

Und der Laden schmiert nicht mehr
des Dichtens,
was soll ich machen?

Ich bin leer
und ausgelaugt,
ich weine und schlafe ein
wie ein Kleinkind
kleines.

Ich will mehr,
aber schaffe es nicht
im Dichten.

Die Tiefe fehlt,
der Gischt, der Schaum des Enthusiasmus,
ich bin ausgelaugt.

Der Teufel weiß mehr
als ich,
was soll ich machen?

Das Miltonsche Syndrom,
in Debatten unmenschlich
sich einmischen,
ich will es wissen.

Und später auch auf Deutschland hin
das Asperger-Hirn,
ist es das Vergessen,
von dem jemand sprach
im Sophia-Sinn?

Was macht unser Wähler?
Ruhelos warten,
das ist dieser psychische Stillstand,
in dem nichts geschieht.

Vielleicht ist es das,
der Tod der Sozietät,
jeder hat mit sich zu tun?

Peter Theal
rührt noch etwas auf,
dann ist Ruhe, aus.

Peter Theal, US-amerikanischer Unternehmer

© Johannes Lichteruh, 2023