Weiß der Geier Luftlinie,
viele haben nur nach Innen geschaut und nichts gesehen,
die Introspektion nahm überhand.

Seelenmassage, die woke Meinung war richtig,
nichts galt sonst außerhalb des Gedächtnisses, des eigenen,
Subjektivität war schön und angenehm zugleich.

Extrem-Party war angesagt, zufällig Gebietsverlust in der Seele,
Extrem-Verlust in der Seele, Extrem-Sachen,
und so, die die Seele gefährden.

Was die Seele gerne macht, eben schreien,
wenn ihr etwas nicht passt,
wenn es wehtut.

In der Seele der Tod soll sich töten, wäre ihr Wunsch gewesen immer
und für die billige Maschine Mensch alles bereithalten,
den Frieden, alles, was in seinen Kräften steht.

Kafkaesk spürte ich die Auflösung dieser Gesellschaft,
beinahe jeden Tag ein Mord und Totschlag,
freue dich doch, die Welt geht zu Ende.

Und irgendwann muss das Ende sein,
muss es so aussehen?
Ich denke, nicht.

Die guten Einflüsse sind dahin, nicht so aufgegangen in die Kehle,
der Mensch, er spricht viel davon, aber weiß nicht, wovon er spricht,
ist nicht so ehrsuchend veranlagt.

In seiner Anlage manches Gehör gehört dazu,
um ihn wahrzunehmen, Gott der Liebe,
unumstößlich aber den Demiurgen, den mögen sie alle,
erklären ihn zum Gott ihrer Welt, ihrer Schöpfung.

Er ist ein Scharlatan, der nicht verspricht, was er hält,
er tut es heimlich mit dem Menschen offensichtlich,
und hält ihn, fixiert ihn in der Welt.

Er ist nicht allein, hat seine Helfer und achtet eifersüchtig darauf,
la Allah illa Allah, dass er alleine ist, auch alleine anbetungswürdig,
er ist der Schöpfer des Universums ohne Vorlage,
ohne Liebe, die ihm fremd ist.

Gott liegt darüber, das weiß ich jetzt mit Sicherheit,
mit seiner Hilfe mir fehlen die Argumente dafür,
aber es ist so.

Letzteres grenzt schon an Selbstmord, dem Demiurgen zu folgen,
in dieser Welt du bist umstellt von ihm und weißt nicht,
wie du dich wieder herausschälst aus der Welt,
die Draufsicht ist beschämend.

Nur Idioten lieben die Welt, wie sie ist momentan,
und all die Jahre war in deinem Leben,
deine eigene Art muss nachrücken.

Der Mensch, der komplette, der komplett ist
und einzigartig in seiner Art,
in großen Schlippen über das Universum ausgespannt.

Rassistisch wie du bist,
die große Rasse,
du gehörst ihr an.

Paula nackt gesehen, ein Ungeheuer!
Aus dem Fenster geworfen, das war schön,
kriminell geschehen?

Ich denke, nicht,
Ästhetik war gestört, und das zählt,
nur das für uns Menschen.

Die uns zusammenhält, die Ästhetik,
die wunderbar ist, aber nicht zurechnungsfähig,
die Lüge unserer selbst gegenüber Gott, der die Liebe ist.

Immaterielle Welt,
von der wir nichts wissen
Konkretes.

Vom Leben abgeschnittene Realität,
künstlich ein Mann lieferte zugleich Material für den Tod,
das bin ich, abhängig von ihm.

Hinterher unsere ganze Folgezeit an Materiellem,
unabhängiger geht es nicht im Gedächtnis,
wir brauchen das Materielle, auf das es trifft.

Übrigens, man kann auch Milch aus Essig machen
durch Kritik, wenn sie einem nützt,
du weiterkommst im Leben damit.

Das klingt ermüdend,
weil es einfach ist,
ich weiß!

Unterschätze die Haltbarkeit der Probleme nicht,
sie haben keine Halbwertzeit,
Strudel aber Mord, Mordabsicht!

Hast du das Mehl gerochen,
aus dem Brot gemacht wird?
So ist das mit dem Backen,
mit dem Menschen auch.

Du bist das Mehl,
ein anderer ist der Schöpfer
im Rausch.

Fehler vorprogrammiert,
sobald die Probleme festsitzen,
das ist der Aufbau des Universums.

Gott ist die Liebe, geht anders auch,
schlucken und einatmen, verschlingen,
Zerstörung ist das.

Entropie entropisch einrollen,
das Universum, wieder zurück zu ihm,
Werdegang in die Zukunft,
letzte Zeit, die Vergangenheit.

LSD zum Verrücktwerden,
wer kann das sagen in klaren Worten?
Ich nicht.

Immer alles anders
zahlenmäßig
in Worten.

Alpha, Omega,
die quer gelegte Acht
zur Schnurgeraden.

Vokale, nichts weiter,
keine menschliche Sprache,
sausen vorbei an meinem Ohr,
an meinen Ohren beiden
knaupeln sie herum.

Gott weiß, warum, es ist seine Sprache,
mehr nicht, ich bin der Wicht,
der sie vernehmen muss.

Abschluss meines Lebens hier auf Erden,
ich bin ein Dichter in seinen Diensten,
ohne Genuss und Beben der Seele neutral,
rational der Stuss, den ich liebe,
nach dem ich mich sehne.

Jeden Tag Produktivität im Kleinen,
Lokomotive, das bin ich,
ja, das bin ich und will es sein
und will nicht weinen über mein Schicksal.

Produktivität trotz aller Widrigkeiten,
im Leben immer Leder,
meine Schlagkraft mit Worten.

Alte Tierhaut, das bin ich,
woher ich komme,
Inkarnation verfehlt Verneinung.

Ich bin wieder da, ich habe entschieden
mich für diese Welt geboren,
Geburtswehen und ausgespuckt
in die Hölle des Lebens.

Identität wie immer mit meinem Körper,
das Gestaltlose war mir zuwider,
Anthropologie anthropologisch, Biogenese.

© Johannes Lichteruh, 2023