Weiß der Geier
Luftlinie,
viele haben nur nach Innen geschaut
und nichts gesehen,
die Introspektion nahm überhand.

Seelenmassage,
die woke Meinung war richtig,
nichts galt
sonst.

Außerhalb des Gedächtnisses,
des eigenen,
Subjektivität
war schön
und angenehm
zugleich.

Extrem-Party war angesagt,
zufällig Gebietsverlust in der Seele,
Extrem-Verlust in der Seele,
Extrem-Sachen und so,
die die Seele gefährden.

Was die Seele gerne macht,
eben schreien,
wenn ihr etwas nicht passt,
wenn es weh tut.

In der Seele
der Tod soll sich töten,
wäre ihr Wunsch
gewesen
immer.

Und für die billige Maschine alles bereithalten,
den Frieden,
alles, was in seinen Kräften steht,
kafkaesk
spürte ich die Auflösung dieser Gesellschaft,
beinahe jeden Tag
ein Mord- und Totschlag.

Freue dich doch,
die Welt geht zu Ende,
und irgendwann muss das Ende sein,
muss es so aussehen?
Ich denke, nicht.

Die guten Einflüsse
sind dahin,
nicht so aufgegangen.

In die Kehle
der Mensch,
er spricht viel davon,
aber weiß nicht, wovon er spricht,
ist nicht so ehrsuchend
veranlagt.

In seiner Anlage
manches Gehör gehört dazu,
um ihn wahrzunehmen,
Gott
der Liebe.

Unumstößlich
aber den Demiurgen,
den mögen sie alle,
erklären ihn zum Gott
ihrer Welt.

Ihrer Schöpfung
er ist ein Scharlatan,
der nicht verspricht, was er hält,
er tut es heimlich
mit dem Menschen
offensichtlich,
und hält ihn,
fixiert ihn in der Welt.

Er ist nicht allein,
hat seine Helfer
und achtet eifersüchtig darauf,
la Allah illa Allah,
dass er alleine ist,
auch alleine anbetungswürdig.

Er ist der Schöpfer des Universums
ohne Vorlage,
ohne Liebe,
die ihm fremd ist.

Gott liegt darüber,
das weiß ich jetzt mit Sicherheit
mit seiner Hilfe,
mir fehlen die Argumente dafür,
aber es ist so.

Letzteres grenzt schon an Selbstmord,
dem Demiurgen zu folgen
in dieser Welt,
du bist umstellt
von ihm
und weißt nicht,
wie du dich wieder herausschälst
aus der Welt.

Nur Idioten
lieben die Welt,
wie sie ist
momentan,
und all die Jahre war
in deinem Leben.

Deine eigene Art muss nachrücken,
der Mensch,
der komplette,
der komplett ist
und einzigartig in seiner Art,
in großen Schlippen
über das Universum ausgespannt.

Rassistisch wie du bist,
die große Rasse,
du gehörst ihr an.

Paula nackt gesehen,
ein Ungeheuer!
Aus dem Fenster geworfen,
das war schön,
kriminell
geschehen?

Ich denke, nicht,
Ästhetik war gestört,
und das zählt,
nur das
für uns Menschen.

Die uns zusammenhält,
die Ästhetik,
die wunderbar ist,
aber nicht zurechnungsfähig,
die Lüge
unserer selbst
gegenüber Gott,
der die Liebe ist.

Immaterielle Welt,
von der wir nichts wissen
Konkretes.

Vom Leben abgeschnittene Realität,
künstlich,
ein Mann lieferte zugleich Material für den Tod,
das bin ich,
abhängig von ihm.

Hinterher, unsere ganze Folgezeit an Materiellem,
unabhängiger geht es nicht
im Gedächtnis,
wir brauchen das Materielle,
auf das es trifft.

Übrigens, man kann auch Milch aus Essig machen
durch Kritik,
wenn sie einem nützt,
du weiterkommst im Leben
damit.

Das klingt ermüdend,
weil es einfach ist,
ich weiß!

Unterschätze die Haltbarkeit
der Probleme nicht,
sie haben keine Halbwertzeit,
Strudel
aber
Mord,
Mordabsicht.

Hast du das Mehl gerochen,
aus dem Brot gemacht wird?
So ist das mit dem Backen,
mit dem Menschen auch.

Du bist das Mehl,
ein anderer ist der Schöpfer
im Rausch.

Fehler vorprogrammiert,
sobald die Probleme festsitzen,
das ist der Aufbau des Universums.

Gott
ist die Liebe,
geht anders auch.

Schlucken
und einatmen,
verschlingen.

Zerstörung ist das,
Entropie,
entropisch
einrollen
das Universum.

Wieder zurück
zu ihm,
Werdegang
in die Zukunft,
letzte Zeit,
die Vergangenheit.

LSD
zum Verrücktwerden,
wer kann das sagen
in klaren Worten?
Ich nicht.

Immer alles anders
zahlenmäßig
in Worten.

Alpha, Omega,
die quer gelegte Acht
zur schnurgeraden.

Vokale,
nichts weiter,
keine menschliche Sprache,
sausen vorbei
an meinem Ohr.

An meinen Ohren
beiden
knaupeln sie
herum.

Gott weiß, warum,
es ist seine Sprache,
mehr nicht.

Ich bin der Wicht,
der sie vernehmen muss,
Abschluss
meines Lebens
hier auf Erden.

Ich bin ein Dichter
in seinen Diensten,
ohne Genuss
und Beben der Seele.

Rational
der Stuss,
den ich liebe,
nach dem ich mich sehne.

Jeden Tag
Produktivität
im Kleinen.

Lokomotive,
das bin ich,
ja, das bin ich
und will es sein
und will nicht weinen
über mein Schicksal.

Produktivität
trotz aller Widrigkeiten
im Leben
immer.

Leder,
meine Schlagkraft
mit Worten.

Alte Tierhaut,
das bin ich,
woher ich komme,
Inkarnation verfehlt
Verneinung.

Ich bin wieder da,
ich habe entschieden,
mich für diese Welt
geboren.

Geburtswehen
und ausgespuckt
in die Hölle des Lebens.

Identität
wie immer
mit meinem Körper,
das Gestaltlose
war mir zuwider.

Anthropologie
anthropologisch,
Biogenese.

© Johannes Lichteruh, 2023