Krank

Mit gebrochenen Armen,
ich werde fett,
ich kriege keinen Kerl mehr ins Bett.

Noch eine Prophezeiung,
noch eine Warnung,
du hast keine Ahnung!

Wie gefährlich das ist,
Selbstachtung
ist kein Gedicht!

Die öffentliche Moral
bestimmt dein Gedicht,
du bist ein Teilgebiet.

Potiphar und sein Weib
du kennst, die Geschichte
besticht.

Die Herztransplantation
kommt
geschwind.

© Johannes Lichteruh, 2020

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