Brauchst du ein neues Heft,
der Hundetresor, die mittlere Bereitschaft,
der Trugschluss ein Massenphänomen.

Das ist mein Ort des Schreibens,
das dunkle Zimmer des Leidens,
als Single hängengeblieben.

Die Szene brach nicht weg, als du im Schlummer warst,
Corona-Test der anderen Machart wollen wir nicht zusammenkleben;
dass du das weißt, das Leben ist heiß zum Zusammenschweißen,
kannst du nicht wieder zerstören, musst du hören auf mich.

Dein Gedicht,
das war die gleiche Stelle, die bricht,
wenn du weghörst.

Bis jetzt ist ja noch alles in Ordnung,
in bester Verfassung mit dir,
endliche Löcher, Rufe.

Du hörst nicht zu, keine Kontinuität dein korruptes Wesen,
kommt alles zum Vorschein, was du gewesen,
Betrug und übers Ohr haun, bereu es, was teuer war!

Die Inseln können uns nicht retten kontinuierlich,
der Held, nicht so angeben lassen,
meine ich nicht mich, mein Gedicht, sondern dich.

Das Leben laufen lassen, stumme Welt,
ein Stein schlägt gegen einen Stein,
muss das sein?

Müsste kontinuierlich das Beste sein für den Menschen,
wer könnte ihm sonst helfen, wenn nicht er selbst?
Kein Gott weit und breit.

Komm, lass uns schwimmen, ins Wasser gehen,
ich höre diese Musik in Untersee
jetzt aber wirklich!

Die sogenannten Heuler, die kleinen Robben,
die kleinen Löffel schlagen alle tot,
wollen auch noch etwas abhaben von deinem Druck,
Sandwich nicht, nicht kontinuierlich.

Was für eine Auszeichnung, ein Mensch zu sein!
Wir sind nicht das Lieferteam immer,
diese Einseitigkeit Bugholztreiben.

Der Schweinekopf kontinuierlich nicht
mit Unterbrechung berechnend ist,
Mohnblumen gibt es als billigen Print
oder in den Kunstgalerien.

Die Preise kannst du verhandeln,
lupenrein ist dieser Mus nicht,
könnte mal warten mit seiner Show,
aber er will nicht, will immer exponiert sein.

Zurückhaltung gibt es nicht, kleben an der Arbeit,
was ist eine Reise wert ins Ungewisse?
Für das erste Mal nicht fein den Schock gerieben
an deiner Nase, das Geringste schaffst du nicht.

Endlich wieder Ruhe,
jetzt ist er weg mit Gedröhn und Bums,
dein Buhle.

Er war doch ein netter Mann,
das geht nach hinten los, ich bin nicht das Silikon-Wunder,
und trotzdem liebt er mich so markig.

Nimmt eh nur Schwindel auf, die Liebe,
der Schwundcharakter der Liebe,
wenn sie nachlässt, Jux und Tollerei.

Manchmal finde ich sogar Schneckenmaul lustig,
mit der Beatmung hört es auf,
die Höflichkeitsrede bricht ab,
das Gefängnis rudert zurück, die Freiheit.

Wenn man den Teufel ruft, dann kommt er,
da liegt noch ein Verlängerungsknochen,
ich erinnere mich, das war schlimm,
letzte Funken sprühen noch in diesem Leben.

Dein Leben ausgebreitet, die holden Mitarbeiter auch,
alles wird dir vergällt, wenn du nur daran denkst,
die toten Fische am Strand, ein breites Lächeln.

Im Tod noch die verkeilte Seele, das Tunten-Vieh,
dir ins Gesicht getan Supermarkt,
hoffentlich bringt er dich nicht um.

„Kannst du dein Gleichnis haben etwas windschief,
bringst du keine Hautfarbe mit, die passt,“
so mein Oheim Feuerbach.

Wird extra gesagt Materialismus,
könnte man denken, ist aber nicht gesagt vernünftig,
die Molekühle trägst du mit dir herum,
denn wem gehört der Primat, Gott?

Johannes Lichteruh, 2020