Dichter

Du hast die Sehpflicht getan
und mit Elan dich emanzipiert,
an diese Rückkopplungsschau schließt du dich an.

Mich herausfordern,
dann hättest also du nur den Corpsgeist gelebt,
in diese Dynamik greif ich ein, wer hat die Suprematie?

Maler

Die Herrschaft,
ich,
Weiß auf Weiß.

Dichter

Sprengkraft habe ich nicht,
ich habe nur mein Gedicht,
dieses.

Maler

Ich muss auf Abstand gehen, auf Wiedersehen!
Es schwindet der Asphalt in mir,
der Geräteschauer, die Technik.

Und noch genauer besehen wächst mein Herz
im regionalen Konflikt
mit der Heimat.

Dichter

Na, dann kommst du ja gewaltsam zu spät,
die Erde bebt
vor Kriegen.

Wie Muschelkalk, Sedimentgestein,
tritt sich fest, schläft ein der Mensch,
ich möchte kein Autor sein dieser Entwicklung.

Und doch schreit es aus mir heraus,
Gott baut sich ein Haus, ein neues,
es freut mich.

Der Geldfluss, Greenpeace etwa,
etwas nutzlos, keine Wirkung,
nur Signalwirkung SOS.

Auf dieser Ebene kann ich meine Gedanken entwickeln,
das ist meine Sprache, keine Romane schreiben,
Geschwafel in den Wind.

Souffleuse

Wenn du kein Interesse hast, dann lass es sein!
Dann kassieren wir ein all deine Verse;
oder doch muss es gesagt sein masseverzögert?

Etwas gefällt doch?
Fällt jeder rein
auf deine Sprache?

Dichter

Siehst du, was du damals in die Welt gebracht hast,
Meineid,
Weiß auf Weiß, Schwarz auf Schwarz.

Das ist keine Kunst, die Malerei ist verhunzt,
verhohnepipelt der Mensch, der sich danach sehnt,
ein Mensch zu sein.

Du machst ihn klein,
mit deiner Kunst
Abstraktion.

Ein Teegeschirr wie ein Ufo,
wer daraus trinkt, wird besoffen von der Kunst,
kantig und getreppt.

So war auch deine Architekturvorstellung,
Malewitsch,
das Bauhaus lehnte sie ab.

Sie wurde Wirklichkeit in unseren Tagen,
wenn Raumschiffe über unsere Köpfe hinwegschweben,
Science fiction, unfassbar!

Der Dorftölpel in deiner Kunst ist angreifbar als Sujet,
breite Hände, breiter Fuß,
wie schon Picasso war wunderbar.

Und auch das Renaissancegebaren ist bizarr,
die Zeit läutete ein den Niedergang der Menschheit,
mit sich entzweit vor allen Dingen,
der glatte Realismus täuscht darüber hinweg.

Vater unser im Himmel, wo du bist,
verschone uns von solchen Menschen
und Mist!

Mundleer musst du ausgehen,
stehst für eine ganze Generation von Verlierern,
die Moderne will lehren, dass es keinen Menschen gibt,
ohne Gesicht, dabei es ihr an Körper gebricht.

Hin und her ohne Gewicht,
einmal Realismus, einmal Abstraktion,
wir wussten schon, dass das schiefgeht
und schief steht in der Welt.

Der Schiefe Turm von Pisa immer noch hält
im Gegensatz zu deiner Kunst,
die Identifikation schrumpft,
ich hoffe es, alsbald.

Das ist die Wahrnehmung mit dem Herzen,
die schwerfällt,
in theoretischen Schriften Empfindung.

Wer sich daran hält, hat recht,
das wird dich rehabilitieren, Malewitsch,
ein Fest für die Sinne, wenn es auch spät ist.

© Johannes Lichteruh, 2020